Es un sábado de invierno. Amanece pero bajo la manta aún es de noche. El calor me obliga a sacar las piernas para compensar la temperatura. Tú me besas. Estoy perdida.
En la calle no solo hay heroína de la que coloca, también existe de la otra, de la que es mejor que la anterior y los héroes también van sin capa ni gomina.
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Lo que hoy tenga en mente. Mañana no sé.
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Estas letras pueden parecer una perturbación, pero son escritos, cuentos, o narraciones largas que salen de los cabellos al abril el baúl de los recuerdos. "El baule" del abuelo.
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